Pobre de ti, Homem das guerras

Que já não reconhece mais os seus irmãos

Há  de definhar triste, sozinho

Vagando, para sempre, na escuridão.

Teu rosto, um dia radiante, nos palanques alvoroçados deste mundo,

Trará nos sulcos da face, repulsivos

Os vermes comendo em pavor profundo.

O sangue dos povos, em suas mãos

Não serão lavados, mas impregnados

Do cheiro de morte e das dores dos seus irmãos.

Pobre de ti, Homem das guerras

Que pavor e dor impinge aos outros seres

Morrerá  tristonhos e calado, não haverá que possa salvar-te.

Da navalha fria que lhe corta a carne e da dor imensa que a si mesmo, pode causar.

Porém, ainda há tempo, Homem das guerras

De tirar as mãos destes botões que a figura obscura da morte encerra

E cumprir a missão que a ti foi confiada , de guiar para a paz todas as nações.