POESIA INTIMISTA II

A velha casa em ruínas
guarda as marcas do tempo,
o concreto, o cimento.

As manchas na parede.
É hora de ir.
O telhado está quebrado...
Tantas goteiras,
minha alma em fragalhos.

As árvores sem folhas.
Fim de outono.
O vento sul anuncia o inverno,
minha alma que fugir da terra.

A casa velha.
Velha como os meus sonhos
tão velhos que já não resiste.

Não sei se fico alegre ou choro
esse amor morto
que já não existe.

Enterro o passado
nas trevas da ilusão,
as noites quentes de verão,
o seu sorriso,
na velha casa
do meu pensamento
que será meu túmulo,
seu abrigo.